CONCURSO DE RELATOS CORTOS NAVIDEÑOS 2015. XI

Las bases aquí.

RELATOS ANTERIORES

El Espíritu de la Navidad
Sin Navidad
Amor y paz
Tradición y gloria mediática
CABALLETE TROYANO
Un final muy feliz
PARA MONTAR EL BELÉN
El ex guardia y el sospechoso
Noche de Reyes movidita
EN LA CUNETA

Jesús, salvado por Herodes. Iñaki Zurbano Basabe

O la matanza de los magos de Oriente.

Tres magos de Oriente, que no eran reyes como se ha empeñado en hacernos creer el catolicismo manipulador, sino tan solo magos maléficos al servicio de un emir diabólico, siguieron a la estrella del mal terrenal durante muchísimos largos días y frías noches, la cual les llevó hasta Belén, pues allí acababa de nacer - cuando ellos llegaron, se entiende - el Mesías que Yavé les prometió a los judios, su "pueblo elegido", y la misión de los magos era la de matarle nada más dar con él.
Pero el servicio de espionaje de Herodes, el SIH ( Servicio de Inteligencia Herodiana en su traducción al español, y no se pronuncia la h final ) descubrió las aviesas intenciones del emir Ahmed Japuto y sus tres sicarios recién llegados, y antes de que estos diesen con la morada de José, María y Jesús, fueron atacados y aniquilados, ellos y sus numerosos pajes, por una centuria mandada por el centurión Octavio Novenio Décimus Coscojuelus. La centuria, que era de 78 hombres, pues el resto se encontraba de baja, permaneció camuflada durante varios días en los alrededores del chamizo en donde había nacido el Mesías Prometido, todos ellos disfrazados de bucólicos pastorcillos belenitas. El centurión Coscojuelus ( para abreviar ) se pasó todo el tiempo tras unos arbustos, agachado en posición de evacuar, pues era un hombre muy propenso a las diarreas. ( La tradición belenística catalana lo representa como el "caganer", malentendiéndose que el tal caganer fuese un pastorcillo )
La noche en la que aparecieron los magos maléficos, los legionarios se lanzaron sobre ellos en un periquete, sobre ellos y sobre los pajes que se habían traído para que les hiciesen pajas y otras delicias sexuales. Habíanlos tanto pajes efebos como pajes señoritas. Todos murieron degollados o acuchillados en el corazón. De nada les sirvió a los magos maléficos su maléfica magia.
Fue esta una acción muy lógica de Herodes, pues las órdenes de Roma debían ser cumplidas tajantemente: nada de interferir en las tradiciones, liturgias, supersticiones, etc. del pueblo sometido. Bastantes problemas tenía él con los terroristas zelotes como para echarse más mierda encima. Hala, que naciese su Mesías Prometido y que a él le dejasen gobernar en paz, que con tal de no oír las quejas del Sanedrín se podía dar con un canto en los dientes. ¡Pues no eran bordes ni nada los sumos sacerdotes de los cojones!
José, María y el pequeñuelo fueron acogidos en la ley de protección de víctimas potenciales, por si al emir Joputo le daba por enviar más sicarios. Y esa es la razón por la cual no tenemos noticias de Jesús hasta llegado a su adolescencia, cuando aparece en el templo debatiendo con los doctores.
Pues ya lo saben ustedes, esta es la verdadera historia y no la que cuentan los evangelistas  ni la de J.J. Benitez ni la más reciente de Jesús Valdivieso.

Concurso Veraniego de Relatos Cortos 2015. XI

 Las bases del concurso aquí.

RELATOS ANTERIORES:

 
Fábrica de Sueños 
Risa cantarina
¡Antes le pegaré fuego! 
El chuchete poseido por la nutria
MOSQUITO 
La playa de mamá 
DESTINO FINAL 
Descubrimiento y castigo 
VACACIONES EN EL MAR
LOS PROTOCOLOS NO SON PARA EL VERANO...

Posiblemente una historia triste. Iñaki Zurbano Basabe

 Posiblemente fue una historia triste o posiblemente no lo fue, pues mi imaginación se mezcla con el recuerdo de otra época en un torbellino de hechos reales y suposiciones.
Mi imaginación vuela sobre una pequeña playa del norte de España en Julio de 1.960. El calor ha animado a los bañistas a tomar posiciones en la arena y a los más osados a meterse en el agua. Muy pronto todos son osados y todos disfrutan del placer de chapotear como los patos, fingirse nadadores olímpicos o practicar la maldad de las aguadillas.
Esos tres niños que están colocados frente a la cámara Kodak que sostiene su tía, los tres con un flotador en la cintura, posiblemente seamos mis hermanos y yo. En ese caso yo soy el que está en el centro,  el del semblante enfurruñado. "¡Clic!" Ya está. Otra foto en blanco y negro que aparecerá al pasar una hoja de un álbum cincuenta años después. 
Oímos el motor de la avioneta publicitaria y miramos al cielo. NIVEA. Cuando la avioneta ya ha sobrevolado la mitad de la playa, lanza tres o cuatro pelotas azules muy grandes de NIVEA.
En la playa hay tres vendedores que hacen las delicias de la chiquillería y satisfacen también a los adultos. En el paseo que bordea la playa vemos el carrito de chucherías y al señor que las vende, aunque todavía no se llaman chucherías, son golosinas o porquerías. Es un señor mayor y en el carrito está muy bien expuesto el genero: pipas de girasol y de la calabaza, chupachuses, caramelos, gominolas, paloluz, regaliz, pan de higo, chicle Bazooka, chicle Dunkin... y también tebeos de Hazañas Bélicas y de El Capitán Trueno y El Jabato, y sobrecitos con cromos de futbolistas, de ciclistas, de la última película de Marisol y de Los Diez Mandamientos. Pero vamos a olvidarnos de este vendedor y de su mercancía porque no forman parte de nuestra historia.
El otro vendedor del paseo de la playa es un hombre fortachón de semblante tímido que empuja un carrito de helados cuando no vende y que se queda estacionado un largo rato cuando vende. Ofrece cucuruchus y cortes y los sabores son de mantecado, chocolate, limón y fresa. También vende polos de limón y de naranja. Piensa la gente que este hombre fue un gudari en la guerra civil y que combatió en las montañas de entre Bilbao y Santander contra los legionarios y moros de Franco. Piensa la gente que posiblemente le ha salvado de la cárcel o del fusilamiento la buena suerte o algún pez gordo o ambas cosas. La gente lo piensa pero no dice nada. No se habla ni en voz baja.
Bajamos ahora a la arena de la playa. Síganme. Ese señor que grita "¡El patateroooo!" es, como su grito indica, un patatero playero. Recorre la playa descalzo y con los pantalones arremangados. Colgando del brazo lleva una cesta de mimbre llena de bolsas de patatas, pero se vacía enseguida y vuelve a por más a cada rato. A los niños nos chiflan las "patatas de patatero", que así las llamamos para distinguirlas de las patatas fritas de nuestras casas. Son muy aceitosas y crujientes. También las llamamos "patatas a la inglesa" y nos las sirve en bolsas de papel porque el plástico todavía se usa poco. El señor patatero es muy moreno, morenísimo porque es un moro. Se ríe mucho y jamás pierde la sonrisa. La gente piensa que es uno de los moros que llegaron al norte de España con los legionarios para combatir contra los vascos y los cántabros. Lo piensan, no lo dicen. Hay miedo a decir lo que se piensa.
Por favor, síganme, volvamos al paseo. Dos guardias civiles muy serios están hablando con el heladero. La gente se aparta del carrito de los helados. Los guardias civiles dan miedo. Se lo llevan. No le esposan, pero se lo llevan. Es igual, si se escapa le aplican la ley de fugas: varios tiros por la espalda.
Posiblemente sea una historia triste y posiblemente no. Mucha gente piensa que el patatero delató al heladero y que a este le encarcelaron por mucho tiempo. Otros piensan que le fusilaron directamente. Pero también hay quienes piensan que solo le quitaron el permiso para vender helados y tuvo que buscarse la vida en otro pueblo.
Ya han pasado veintiun años desde el final de la guerra, ¡pero quién sabe!
Y, posiblemente, ni el heladero había sido gudari ni el patatero moro de Franco.

Concurso Veraniego de Relatos Cortos 2014 (11)

Pinchar aquí para ver las normas del concurso.
  Relatos anteriores:

1- Fieras en la playa. De Iñaki Zurbano Basabe  
2- Llegado el verano. De Enriqueta Jiménez Herrera  
3- Empanada gallega. De Iñaki Zurbano Basabe   
0- Sadismo en el hospital. De Leona Catalana (Fuera de concurso)  
4- El verano de Rupertina. De Enriqueta Jiménez Herrera   
0-2-  Un ángel veraniego. De Leona Catalana (Fuera de concurso)  
5- Un verano triste. De Enriqueta Jiménez Herrera   
6- Campo o playa. De Iñaki Zurbano Basabe   
7- VACACIONES SOÑADAS. De Jesús  
8- JESÚS JOSÉ Y MARÍA. De Enriqueta Jiménez Herrera  
9- Un final atípico. De Iñaki Zurbano Basabe
10- Monjas viejas y curas guapos. De Enriqueta Jiménez Herrera

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Autor: Iñaki Zurbano Basabe

 Cuántas cosas se pierden !

Al niño se le escapó su globo de color naranja. Ascendió el globo sobre la playa y muy pronto los niños y los mayores se convirtieron en figuritas. Oh, qué altura!... Allí arriba reinaba un envidiable silencio, tan sólo roto por el motor escandaloso de una avioneta publicitaria que anunciaba el "Concurso de relatos veraniegos de El Periódico del Prat" Pero la avioneta se fue enseguida en busca de otra playa y el silencio volvió a serlo todo en el viaje sin sentido del globo fugitivo.
 Abajo ya no estaba la playa. Ahora, bajo la ruta del globo de nadie y de todos, se extendía el mar azul inmenso. De nadie porque ya no era del niño y de todos porque es el globo de nuestra zurbahistorieta, y siempre lo será mientras haya ojos sobre estas palabras y mentes abiertas a la fantasía. Completaban la magnífica postal unas nubecillas blancas insignificantes y un sol calurosísimo agosteño y eviterno.
Y el Sol estuvo a punto de quemar el globo, pero le perdonó la vida, dejándole que cayese sobre el mar. El globo  de color naranja cayó sobre las olas y se encontró con un flotador de color rosa que había perdido otro niño. Una gaviota aburrida intentó picotear el globo, pero fue ahuyentada por una familia de delfines juguetones. Los delfines se pusieron a jugar con el globo y el flotador, mientras se comunicaban telepáticamente entre ellos: "Qué lástima, no podemos devolver el globo y el flotador a los niños que lo han perdido!"

Muy lejos de allí, en las costas de un mar remoto, muchos niños lloraban porque tenían mucha hambre. Y también lloraban sus madres. Y muchísimos niños morían de hambre cuando ya no les quedaban fuerzas para llorar. Y en otro punto del planeta, los niños perdían brazos y piernas o morían destrozados por las bombas. Y ni los delfines ni las ONGs podían hacer algo por remediarlo.

Finalmente, a los delfines se les explotó el globo, pero aún pudieron jugar un rato largo con el flotador.
- Mirar, mirar, son delfines! - gritaron unos niños desde la cubierta del yate en el que viajaban. Niños con globos, flotadores, piernas, brazos, sonrisas, chocolatinas, videoconsolas. Niños de piel sonrosada o anaranjada como hermosas rosas o sanísimas naranjas.